Uma garfada de cada vez

Hoje voltei a esta grande Farmácia
Entendem-me?!

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Passou um ano. Precisamente. E percebi que a minha adaptação a isto de partilhar espaço e vida com um homem se tornou bem mais simples. Deixa a garrafa do azeite aberta, eu a seguir tapo, não baixa (raramente) o tampo da sanita, eu depois baixo, deixa as gavetas da roupa abertas, se passo por lá, fecho-as eu, não faz mal. E nem digo nada. Só saio a ganhar.

Primeiro, porque assim não me chateio, não gosto de repreender (muito menos de ser repreendida). E eu valorizo mesmo quando as coisas aparecem feitas sem ter que me queixar, como se fosse tudo perfeito. Segundo, fico com créditos. E só eu sei (e quem vive comigo) como sou perita em não fechar o saco do pão, até o dito ficar em pedra de seco, ou em deixar o meu montinho de roupa ao fundo da cama, mesmo do lado dele. E, por último, ganho toda a sua boa vontade para fazer tudo por mim quando é verdadeiramente preciso.

Por exemplo, sempre detestei sentar-me à mesa para almoçar ou jantar. Só de pensar, perco a fome. O meu estilo sempre foi o de servir um prato (se for uma tigela daquelas para comer cereais, tanto melhor) e abancar no sofá, literalmente a pastar. O paraíso, então, é não servir mesmo nada e depois ir picando do seu prato, até me apetecer. Pronto, admito, que isso não é para qualquer um, mas hoje, passado um ano, já é uma realidade na nossa vida. Chegámos a um ponto tal em que, antes de preparar a sua própria tosta já me pergunta se prefiro presunto ou fiambre. Outra coisa: nos últimos 43 dias tenho vivido só com um braço, aliás, sem o braço direito, e posso dizer que nem uma vez bufou quando teve que preparar a minha papaia, ou as minhas papas de aveia com banana e borrifadelas de canela para o meu pequeno-almoço.

Acredito que a minha vida é tanto mais fácil quanto mais eu lhe facilitar a vida a ele. Parece simples, mas não é. Experimentem chegar ao final do dia, refastelarem-se no sofá e ignorarem aquele zumbido do Real Racing 3 mesmo atrás da vossa cabeça.

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